Сын гармонии



                 "Не блажь и не игра, не заморочки укладывать слова в рифмованные строчки..."

                                                      Дорогие друзья! 

Эта страница посвящена  Михаилу Васильевичу Волчихину, жизнь и творчество которого тесно связаны с  Жердевской землей.


 Приятно сознавать, что  на нашей малой родине живет и творит поэт, творчество которого наполнено любовью  к жизни, родной земле и  России, что его гражданская и любовная лирика отмечена высоким чувством. 

Источник:http://www.top68.ru/person/my-vozvrashchaemsya-47334
 Родился 25 ноября 1958 года в деревне Егоровка Знаменского района Тамбовской области. Родители — простые советские крестьяне. В 1975 году окончил Покрово-Марфинскую среднюю школу, а в 1980 — филологический факультет Тамбовского государственного педагогического института. До 1987 года преподавал русский язык и литературу в школах села Покрово-Марфино и деревни Прудки. Затем переехал в город Жердевку. Работал корреспондентом, возглавлял отдел редакции местной районной газеты, был избран и назначен на должности в органы местного самоуправления.   Автор стихов и поэм «Сад», «Не самая печальная повесть», «Тамбовский волк».Публиковался в региональной печати, журнале «Литературный Тамбов», коллективных сборниках, в  журнале «Подъём» . Автор книги стихов «Ясень», "О матери" и др.  Член Союза журналистов России.

"Что такое поэт? Человек, который пишет стихами? Нет, конечно. Но говоря словами А. Блока "...он пишет стихам и, то есть приводит в гармонию слова и звуки, потому, что он-сын гармонии, поэт".
Мои стихи не больше чем,
                                чем дневник,
В котором 
не придумывают правду....
Мои стихи- не  менее,
                               чем выдох,
Притом что жизнь-
                           не более, чем вздох...

         












Родина
Уж полночь давно,
а засыпать не хочется.
Как в юности, луна
и гуси, как в снегу...
Прости мне, родина,
тоску и одиночество,
но я любить иначе не могу
Гулены на лугу
танцуют не по-нашему,
гитара - семиструнка отошла..
А Время, как душа,
свою любовь вынашивает,
у Времени есть мы,
и значит есть душа.
Я думаю,
но чем же люди странные,

живущие теперь
и живущие вчера.
Как вечная луна
по вечному пространству,
летим по бытию
в окружности ядра...
Притягивай меня,
моя любовь завещанная,
по эллипсам твоим
не изменять бегу...
Я знаю,
ты поймешь,
как понимает женщина,
что я любить иначе не могу.


"Поэзия - это сокровище, которым одаривают человека. Поэт имеет право на исповедь своей лирикой.
М. Волчихин - продолжатель лучших духовных традиций русской классики!"- Н. Трунова.
В. Руменцев , отметил, что М. Волчихин имеет свой особый стиль в поэзии, что стихотворения поэта сюжетны и сложно композиционно выстроены.  

Зачем нужна поэзия?
-Когда мы читаем у Есенина о березке, принакрывшейся серебром, мы понимаем, что принакрылась она не серебром вовсе, а обычным снегом, сверкающим на солнце. Да и может ли она принакрыться - она же дерево... Тогда почему нам так нравится обманываться и обманывать других, и обман ли это? Почему Пушкин "над вымрслом слезами обливался", почему "нас возвышающий обман" был ему дороже "тьмы низких истин"? Не есть в этом великая тайна любви? Можно ли почувствовать полноту жизни, не взрастив в своем сердце любовь? А ведь эти примеры из одного ряда и именно в этом ряду несет свою службу поэзия. 

Россия

Великую дань заплатила татарам,
веками кружила в тебе кутерьма;
бывало, Москву отдавала не даром,
теперь отдаёшься сама задарма.
Громила врага непокорная сила,
душила в Европе такую чуму…
Ты мир за собой уводила, Россия,
а нынче, выходит, уводят саму.
За низость измен, за нелепость ошибок,
и за слепоту человеческих стад
к тебе примеряются с общим аршином,
ломают твою бесподобную стать.
И больно, и грустно, и невыносимо,
когда — не свеча, а сплошной фейерверк.
Зову твою веру и доблесть, Россия,
и твой золотой, неминуемый век.

Деревня

Когда;нибудь юность затеет — о старом,
и стала б на радость пытливость ума,
да спросят:
— Скажи;ка нам, дядя, не даром … —
и как мне ответить тогда:
— Задарма?
Да тут упасть и зареветь
в тоске сгорающего вечера
над долей русских деревень,
над дымом милого Отечества.
Следы бессилья и вреда
вокруг рассыпаны как будто,
и камыши и череда
заполонили чашу пруда;
пять коровёнок на лугу —
остаток проданного стада,
да братцы, пьяные в дугу,
да перекошена ограда.
Даль без огня и борозды —
кому такая даль угодна?
Кому так выгодны сады

Говоря о природе стихов, М Волчихин напомнил строки своего кумира, поэта А. Вознесенского: «Вы, божьей милостью актер, но я люблю Вас как поэта». Можно не написать ни одной строчки, но быть поэтом в душе.

Ромашки
А в лугах опять травы по пояс, 
а в лугах ромашек -
                             пруд пруди
Проводи мимоидущий поезд
и в луга под вечер приходи.
Поезда проходят, 
                          как на марше,
уводя неверные сердца,
а по лугу белые ромашки,
белые ромашки без конца.
Как они цветут в просторах
                                          края,
как они застенчиво чисты,
эти, что оставлены от рая,
полевые скромные цветы.
Может потому в делах 
                                   домашних
нас теперь обходит благодать, 
что на белых в крапинку 
                                   ромашках
перестали девушки гадать.

– Какова, на Ваш взгляд, современная поэзия? Что ее отличает от исторически сложившихся канонов поэзии в целом?
 
– Говорить  о современной поэзии  очень сложно. Это немереное море, в котором  хватает всякой всячины. К тому же я не отношусь ни к  теоретикам, ни к читателям, которые перетряхивают интернет в поисках новых авторов. Скажу лишь с сожалением о том, что из числа прочитанного не так часто  встречаю качественную поэзию, которая в своем предназначении наследует русскую классическую поэзию.  Как-то глухо и невнятно звучит ныне гражданская лирика и лирика вообще. Как тут не вспомнить шестидесятников с их «поэт в России больше, чем поэт» и «придут другие, еще лиричнее». Мне же кажется, что читающая публика изголодалась ныне по глубокой, изящной поэзии прямого попадания в  сердце.


Лебеди 

Источник:http://www.top68.ru/person/my-vozvrashchaemsya-47334


Ирине В.

Любимая, ты ПОМНИШЬ лебедей,
на озере отчаянное диво.
За чем они в остуженной воде,
мы понимали лишь интуитивно. Был вероломен сельский водоем, опасно было осенью прельщатъся, но лебеди, счастливые вдвоем, переживали тайное несчастье. Когда они взлетали, бормоча, тянулись ослепительные шеи, как два соединившихся луча,
как две нерасторжимые мишени. Когда они, спокойствие храня, перемещались берегом осенним, как ты просила небо и меня
об их пророческом спасеньи! Любимая, я понял лишь теперь
их обоюдный, лебединый лепет, куда лечу, тоскуя по тебе,
моя единственная лебедь.
Куда лечу, в какую синеву,
и почему мне снятся на рассвете
лебяжий пух на выпавшем снегу
и плечи твои белые, и ветви?
Я слышал, в этом мире из людей
и радуги, и рощицы, и маи ...
Но люди вспоминают лебедей, когда себя не понимают.



Материалы: газета "Жердевские Новости" от 30 июля 2014 с. 8
от 18 февраля 2015 г. с. 18.








Приглашаю вас перейти к следующей экспозиции

Комментариев нет:

Отправить комментарий

Подписаться на: Сообщения (Atom)